Eleanor Rigby

wie abgetrennt: sie pflückt
blumen vorm altar nach jeder hoch-
zeit. jede ihre. hinter
putzenscheiben ihr oval: für wessen
blick geprüft im brühespiegel eines eimers
morgens? der pastor, ungehört
zerplatzen seifenblasen seiner predigt,
bricht das schweigen abends: „ach,
leckt mich doch...!“ er
vergittert lieber löcher seiner
socken. es stirbt ein ungeladener
gast der feiern anderer: ihr name fällt ab
wie schmutz von gräberhänden.

© by Gerd Hunger

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